Es (sólo) un relato

"Violently happy/ Overemotional". Björk. Violently happy

Sus pies están torcidos hacia adentro. Parecen esculpidos desde otra vida justo para ese momento. Ella era una mujer sin sueño que en sus ratos libres solía soñar con bosques y escribir en libretas negras. Como los peces, las noches nadaron en cardumen hasta la orilla de su lápiz. Se despeñaron bosque abajo. El lavamanos chupó lentamente el agua. Se hizo de día aquella noche.

Ahora la veo pasar a menudo a la pobre. Camina colgada cual camisón en tendedero. No avanza ni llega. Sólo se columpia. ¿A quién miran sus ojitos de colgante? ¿Con quién sueña ahora la mujer sin sueño? ¿Adónde fueron sus libretas? Al Sur, detrás de los pájaros.

En una estepa silenciosa un reloj deja pasar el tiempo. Tic. Tac. Tic. La mujer sin sueño se columpia como sólo saben hacerlo los sacos de arena en las tramoyas de los teatros. Hasta que un buen día la rama se rompa y se haga de día, otra vez, aquella noche.

Menos mal que ella no sabe cantar, así el telón no tendrá que caer. Para ese entonces, la mujer sin sueño habrá encontrado el cardumen, el lápiz y una percha desde dónde guindar sus ojos al viento.