Xavi, ¿muévete?

"Son noventa minutos en un vaso de agua.

Pero a mí me han quitado muchas veces la sed"
Luis García Montero. Domingos por la tarde

Minuto 92, 93, ó 94. No sé. No pienso verificarlo. Para mí era tarde y el bar se me venía encima. Pero qué me importa, pensé, que el Barcelona pierda o gane la Champion. Me importa, y mucho. No soy capaz de ir por el Chelsea, menos aún después de la caída del Liverpool y su sonido de puerto vencido. Los azulgrana me dan lo que quiero, fútbol. Del más luminoso, cual rosa de Obregón, dibujo de Guo-Qiang o verso de García Montero. Que aquella coreografía sobre césped terminara en baile para una derrota no sería justo. No para mí, novata que tararea el aria futbolera, esa tranquilizadora melodía que todo lo celebra.

Xavi, por favor, muévete. Me dije mientras paladeaba un Rioja cualquiera, en una barra cualquiera, al lado de mi casa. Unos segundos después, luego de un sorbo que me impidió ver la pantalla, el milagro estaba hecho. Y lo había oficiado Iniesta, el delantero de piel verdosa y piernas veloces. Fue él quien me dio a mí, blanda madridista, el beneficio de la euforia.

Grité como pude y cuánto pude. ¿Por qué? Aún no lo tengo claro. Aquello no fue un aria, mucho menos un coro. Aquello fue el milagro del fútbol oficiándose en el fondo de mi copa. Y yo que había pensando Xavi, muévete. Tonta copa invisible. ¿No lo viste acaso? Cuando lo pensaste, el delantero ya caminaba sobre el agua.